Come capire se sei vicino a una tana di marmotta sui sentieri partigiani? Attenzione a questi dettagli

Il fischio è arrivato netto, quasi un colpo di metronomo nella calma mattutina. Mi sono fermata a mezzacosta, poco sopra un vecchio cippo di pietra che ricorda il passaggio dei partigiani. L’aria sapeva di erbe umide e di larice, e dal rifugio sotto la dorsale arrivava un tintinnio di stoviglie. È in questi momenti, mentre la storia sussurra dai sentieri, che la vita nascosta della montagna si rivela con discrezione. Il fischio era il primo indizio, ma non l’unico. Pochi passi più avanti, la traccia si è tradotta in segni più terreni: una lingua di suolo chiaro sversata a ventaglio, ciuffi d’erba rasati come da un pettine impaziente, una roccia piatta levigata dal sole e dalle attese. Lì vicino, invisibile agli sguardi frettolosi, una casa sotterranea brulicava di marmotte.

Negli ultimi mesi ho camminato tra un rifugio e l’altro in Val d’Aosta per monitorare gli stambecchi, stringendo tra le dita taccuini e binocoli. Ho imparato che la fauna alpina si riconosce non solo per apparizioni improvvise, ma soprattutto per ciò che lascia: piccole geometrie di terra e luce. Sui sentieri che attraversano i luoghi della memoria, questi dettagli meritano un’attenzione in più. Qui, dove ogni passo pesa di ricordi, la prudenza verso chi abita la montagna oggi diventa un gesto di rispetto naturale, quasi un tributo silenzioso a chi la attraversò ieri.

Terra mossa e prati rasati, la firma discreta

La tana della marmotta si tradisce prima di tutto per lo sbuffo di terreno fresco che emerge a semicerchio davanti all’ingresso. È un cono chiaro, disseminato di zolle, che contrasta con la cotica erbosa e racconta di lavori notturni e manutenzioni periodiche. Le gallerie sono vaste e stratificate, con più uscite, e spesso si dispongono su versanti soleggiati e asciutti, ben drenati e con un’ampia visibilità. Attorno alle bocche principali noterete un prato curiosamente uniforme: l’erba è tagliata bassa, come se una mano invisibile l’avesse accorciata con scrupolo. È l’effetto di brucatura insistita e timida, che disegna una sorta di prato domestico distinto dal pascolo circostante.

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Le uscite secondarie si nascondono meglio. Non sempre mostrano il ventaglio di suolo, ma rivelano un bordo compatto, calpestato e ripulito. Talvolta una pietra piatta, appena sopra l’imboccatura, funge da terrazza di guardia: la vedrete lucida, scurita dalla terra e dal passaggio ripetuto. All’alba e nel tardo pomeriggio quella piattaforma diventa il palcoscenico del sole, quando le marmotte si scaldano immobili, pronte a rientrare in un lampo.

Se il terreno è leggermente umido, cercate una rete di piste sottili che collegano le aperture. Sono sentieri in miniatura, larghi una mano, che disegnano linee ordinate tra erbe e pervinche. Seguirli con lo sguardo è come entrare nella mappa mentale della colonia: dalla cambusa d’erba alle rocce sentinella, dall’ingresso principale al riparo d’emergenza.

Il linguaggio del fischio e il ritmo della giornata

Il segnale acustico resta il più teatrale tra gli indizi. Un singolo fischio, secco e pieno, di solito è un avviso di allerta moderata, un richiamo di vigilanza tra vicini. Una sequenza più rapida e insistita, quasi a mitraglia, annuncia un pericolo percepito come imminente: un’aquila in alto, un cane libero, un escursionista troppo vicino alla tana. La direzione da cui arriva il suono rivela il punto alto della vedetta, spesso un masso con visuale a 180 gradi. Fermarsi e ascoltare, senza avanzare, è il modo più semplice per leggere la mappa invisibile che le marmotte stanno tracciando con la voce.

La giornata scorre per loro su una diagonale di sole e prudenza. Nelle ore centrali, quando i versanti bruciano di luce, preferiscono la quiete immobile o brevi sortite tra le zolle più fresche. All’alba e nel tardo pomeriggio, soprattutto dopo una notte limpida, i movimenti si moltiplicano. In quei momenti i segnali attorno alla tana si fanno più evidenti: le corse corte, il rientro a scatti, il muso in su sulla soglia, come a testare l’aria.

Con il meteo in cambiamento si aggiunge un capitolo. Prima di un temporale di montagna l’attività accelera, come se ogni erba contasse doppio. Dopo la pioggia, quando il terreno si fa pesante, il ventaglio di terra nuova attorno all’ingresso può ampliarsi: piccoli lavori di drenaggio, una cura quotidiana che lascia sul campo il suo biglietto da visita.

Sui sentieri della memoria, distanze e comportamento

Molti percorsi che ricordano il passaggio dei partigiani attraversano altipiani aperti e conche prative, l’habitat ideale per le colonie. È un’architettura del paesaggio che invita alla vista lunga, ma chiede lentezza. Evitare di sedersi sulle colline di terra davanti agli ingressi non è solo educazione ecologica: è prevenzione contro cedimenti improvvisi, distorsioni e incontri ravvicinati poco graditi a chi vive sotto i nostri passi.

La distanza di sicurezza è questione di misura e di sguardo. Se la marmotta in vedetta vi osserva tesa, con il corpo allungato e le vibrisse puntate, vi state avvicinando troppo. Fermatevi, arretrate di pochi metri, ricomponete il quadro con il binocolo. Il cane, anche il più docile, va tenuto al guinzaglio, per rispetto e per normativa delle aree protette. L’animale lo percepisce come un predatore terrestre e lancia subito l’allarme, spingendo l’intera colonia a sprecare energie preziose.

Capita, sui dossi che portano ai valloni, di trovare pietre affumicate da vecchi fuochi. È meglio resistere alla tentazione di accenderne di nuovi, specialmente vicino alle praterie. L’odore di bruciato rimane a lungo e sfregia il microcosmo di erbe da cui dipendono sia marmotte sia insetti impollinatori, un intreccio delicato che tiene insieme tutto, anche quello che non vediamo.

Tracce leggere, errori da evitare

La curiosità è una virtù delle buone giornate in quota, ma ha i suoi inciampi. Un errore frequente è confondere i coni di scavo delle marmotte con piccoli smottamenti o con tane di volpi e tassi. Le prime lasciano terra più fine e chiara, spesso asciutta, con un bordo pulito. Le seconde raccontano storie più ruvide, con resti vegetali o piume, e un odore più intenso. Le impronte, nel caso delle marmotte, non sono un indizio su cui contare: cinque dita e unghie forti, sì, ma leggibili solo su fango tenero o neve di primavera.

Altro abbaglio comune riguarda i resti vegetali. Le marmotte non costruiscono nidi all’aperto né accumulano paglia in superficie. Il letto per l’inverno si prepara sottoterra e rimane invisibile. Se trovate ciuffi di erba tagliata vicino a un ingresso, sono per lo più scarti della brucatura o porzioni trascinate e poi abbandonate. Anche qui, la sobrietà delle tracce è la regola.

Protezione, norme e geografie del rispetto

La marmotta alpina è tutelata da un mosaico di misure nazionali e comunitarie. La sua presenza in molte aree di montagna si intreccia con il quadro della Direttiva Habitat, che definisce criteri e obblighi di conservazione degli ambienti. Non è un dettaglio burocratico, ma una bussola concreta: restare sui sentieri, limitare il rumore, non foraggiare, diventano comportamenti che danno sostanza al concetto di tutela.

In alcune valli, soprattutto dove il paesaggio è rimasto integro, i segni di tana affiorano proprio lungo i tracciati storici che salgono ai rifugi. Nel perimetro del Parco nazionale Gran Paradiso, per esempio, la vicinanza tra memoria e natura è quotidiana. Qui i guardaparco ricordano che le colonie sono organismi sociali complessi: disturbare una vedetta significa alterare il ritmo di molte altre, come toccare una corda che fa vibrare l’intero strumento.

Osservare con lentezza, raccontare senza invadere

La miglior fotografia, spesso, è quella che non si scatta. Ne ho cancellate molte, preferendo al click il disegno leggero sul taccuino. L’osservazione funziona con una dinamica gentile: fermarsi prima di essere notati, scegliersi un punto d’ombra, aspettare gli orari elastici del tramonto. La luce obliqua di fine giornata, oltre a svelare meglio i coni di terra e le piste minori, ci regala silhouette limpide da raccontare a parole. Se proprio serve un’immagine, lo scatto va fatto da lontano, con un teleobiettivo, lasciando che la scena rimanga illesa.

Sui sentieri partigiani, dove ogni sosta è anche un invito a leggere una targa o una pagina di diario locale, c’è spazio per una doppia attenzione. Mentre si seguono le indicazioni del percorso, ci si può allenare a riconoscere i segni minuti del paesaggio. Le due letture non si disturbano, anzi si rafforzano: capiamo di più la trama di relazioni che ha sorretto l’uomo in anni difficili e che oggi sostiene una fauna esigente, puntuale, dipendente da silenzi e distanze.

Quando il cielo torna lattiginoso e il vento scende dalla sella, rientro spesso verso il rifugio con la stessa domanda con cui ero partita: cosa resta di noi, dopo il passaggio? Quei coni di terra chiara, quelle piste sottili tra i cuscini di sasso, sono la prova che esistono architetture pazienti, invisibili finché non impari a nominarle. Nelle sere più limpide, tra il profumo della polenta e il brusio dei tavoli, capita che qualcuno mi chieda delle aquile, degli stambecchi, o del punto giusto per il birdwatching all’alba dietro il dosso dei larici. Sorrido e indico il prato più curato, quello con l’erba tagliata bassa. Lì, sotto quella pettinatura gentile del suolo, batte una vita antichissima che ci sopravvive e ci osserva. E il primo a raccontarcela, ancora una volta, sarà un fischio preciso, lo stesso che mi ha fatto fermare stamattina, un passo prima del dosso e un respiro dentro la montagna.